QUANDO QUERO SER PEDRA

Alegria

2012-01-14T11:27:00.000-08:00

Essa imensa e intransferível alegria que vive em mim, não veio de ti. Nem de ninguém.
Algumas pessoas são alegres. Mesmo em caminhos de pedras.
Outras não, em ruas de ouro.
Alegria é coisa tua ou minha.
Pode tentar achar, comprar, ganhar. Não dá.
Alegria sempre esteve aqui.
Sempre estará.

2012-01-13T20:49:00.000-08:00

É bem tarde, o cérebro segue só no tranco e surge um insight.
Palavra bonita que diz: tudo aquilo que você deveria ter pensado em 24 horas
- e não pensou -
pode ser resumido em um breve pensamento, de meio segundo.
Este insight pode surgir mesmo quando uma micareta insiste em algum novo, com cara de mesmo, axé.
Este insight pode surgir mesmo quando não te responderam uma mensagem singela.
Que queria só saber se você está bem.
Queria muito mesmo saber se você está bem.
Muito mais do que todas as outras pessoas quereriam.
Este insight insistente, que muita gente manda à ... todo e qualquer lugar, tem nome e sobrenome.
Você conhece?
Eu tenho certeza que teria muito prazer em conhecer!

UM FIORDE EM MIM

2011-12-21T14:03:00.000-08:00

Eu acredito em Paraíso. Eu conheço o Paraíso: fica na Noruega, deixando Oslo, rumo norte. É um fiorde. Eu deveria estar lá, mas Erik não apareceu. Nem outro viking viril. Eu me virei sozinha. Naqueles tempos, eu só me virava sozinha. Dica importante: ou viaja, ou transa. Misturar complica. Você acaba casando com um alemão e tendo um filho. Desiste da mochila. Desiste. Criar um filho não é desistir. Não por completo. Mas é desistir de muita coisa. E partir pra outra, bem mais complicada.

No fiorde eu também poderia ter um filho. Norueguês. Loiro e de olhos azuis, também. Talvez com o mesmo nome do pai. Do meu filho. É tudo por lá mesmo. No fiorde eu observaria os longos dias de verão. As intermináveis noites de inverno. Eu cantaria, perplexa diante do gigante. Eu relaxaria. Minha impotência e o Paraíso. É para isso que viajo. Para ser pequeno. No Paraíso. Para não ter perguntas. Para ser perfeito. Mundo e eu, perfeitos.

Não fiquei no Fiorde, porque Erik não veio. Nem outro grande qualquer. Sempre que fiquei, veio alguém. Isso é pequeno para você? Isso é perfeito no Paraíso.

LONDRES, BIG GIRL

2011-11-22T10:05:00.001-08:00

   Eu não conheço Londres. Ou conheço e não reconheço.
Vou à Londres encontrar Barbara, que conhece Londres bem. Barbara é meio Londres e é uma menina grande. Há meninas bobas em Londres. Há meninas bobas em todo lugar. Mas há meninas como Barbara. Que não são nem um pouco bobas. Mas são muito meninas. Fico rezando para que não cresçam, quando as encontro. Para que não acordem, em um belo dia, em uma repartição da Secretaria de Planejamento Interno.
   Barbara vai ao Museu de História Natural toda semana. As meninas da repartição não lembram bem o que é museu. Nunca ouviram falar em nada natural. Que bom que vou à Londres encontrar Barbara! Vou com ela a um Pub. Vou tomar vinho e água mineral com gás. Barbara vai tomar cerveja, claro. Antes de eu passar no tal concurso da Repartição, eu tomava cerveja. Muita, todas. Algumas pessoas acham que mães de família não devem tomar cerveja. São as mesmas que acham que mães de família devem aguentar os pais de família como são. São as mesmas que acham sexo anal um perigo psiquiátrico. Eu escuto as pessoas. Exceto as suas opiniões sobre sexo. Porque cada um deve ter sua válvula de escape nesta vida.
   Barbara escreve perfeitamente bem. Escrever é um processo natural para ela. Ela não escapa disso. Até mesmo quando tenta. Com desculpas emprestadas de meninas da Repartição. Logo, Barbara balança a cabeça e lembra que escreve. Perfeitamente bem.
   Eu não falo Inglês tão bem quanto Barbara. Mas em Londres eu consigo conversar com as pessoas. Eu sempre consigo conversar com as pessoas. Mas converso muito mais com Barbara. Falo muito mesmo quando a encontro. Ela me entende, mesmo sendo eu não mais tão natural. Eu a entendo, pois já fui natural. Eu a alcanço, quero alcançar, me esforço. Não é todo dia que se encontra alguém natural. É quando não preciso desta tinta loira nos cabelos. Deste cor de rosa na bochechas. Deste salto estileto e desta conversa fiada.
É quando eu poderia ter ido pelada para o Pub. Pedido minha Guiness 500 ml. E falado qualquer bobagem:
   " ah, aquele salafrário, vai ter o que merece..."

2011-09-20T12:14:00.000-07:00

A vontade humana é fraca, você sabe como é.
Sim, há situações que aceitamos por pura falta de opção. Mas freqüentemente escolhemos o pior caminho, mesmo diante de infinitos itinerários. Por preguiça, maldade, desatenção...
Seja como for, andamos por um bom tempo tropeçando em pedras que nem recolhemos. Deixamos lá, que tropecem outros!

Em minha tournée pela Europa aceitei cantar nos piores estabelecimentos. No começo, por falta de opção. Mas fui tomando gosto pela espelunca, pela escória. Por gente que não sabia e nem queria saber quem eu era. Que nem sabiam quem eram. Nisso éramos irmãos. Defendendo irmãos até a morte.
Nestes lugares, eu estava segura.

Sim, me acostumei a querer estar entre irmãos. Queria fazer parte de um grupo, mas nunca consegui ficar. Ficar no mesmo lugar me custa muito.
Fantasio uma irmandade subjetiva. Minha escória espalhada pelo mundo, se esbarrando, vez aqui, ali. Aeroportos, redes sociais, gritos de longe.
E continuamos firmes e fortes.
Irmãos.

2011-07-21T08:46:00.000-07:00

Aviso:
Estou cancelando o curso "Atirador de Pedra Profissional".
As pessoas não prestam atenção à regra básica,
querem atirar pra todo lado.
Resultado: como os estilingues em meu porão,
os alunos juntam-se em "panelas":
à esquerda, os que nunca acertam;
à direita, os que têm potencial,
mas não têm pontaria.
A sala se divide,
confudem a professora,
que acaba tropeçando.
Desisto!

2011-06-28T07:27:00.000-07:00

Que gelo é este fora de hora,
embora em mim ainda todo teu calor?
O calafrio que me apavora:
inverno em meu verão de amor.

2011-06-06T10:45:00.000-07:00

Há um símbolo urbano apontando um caminho.
O urbano atrapalha minha compreensão.
Quero o ritual. O velho. O enigmático.
Este mega-urbano me frustra. Aniquila.
Este grande elefante branco visto de minha janela para o mar.
A que veio?
O que dirá?

2011-03-17T08:19:00.000-07:00

Não tenho mais forças
para atirar pedras.
Mas não tenho saco
para carregá-las.

2010-12-13T06:16:00.000-08:00

Eu não fui criada para ouvir não. Eu aprendi.
Mas aprendi também a dizer não.
Até quando quero dizer sim. Quando a vontade me condena.
Ou o ridículo me aniquila.

Eu aprendi a fechar portas e cadear janelas.
Eu tranco portões. Tenho alarme e cerca elétrica.
Eu não duvido da minha capacidade de me poupar.
De me isolar.
De ser só.

2010-11-02T14:45:00.001-07:00

Eu enfrentava os batalhões
Os alemães e seus canhões*

Eu coleciono estilingues. Como veteranos de guerra que colecionam armas, enfeito com eles o meu porão. Nao os penduro conforme o tamanho ou data de fabricação. Apenas coloco à direita os que já usei e à esquerda os que nunca acertarão nada.
Explica-se por aí que estilingue é arma de baixo poder. Saber disso me faz bem. Ameniza a culpa que me corrói nas tardes que perco ensaiando uma pedrada aqui, outra lá.

Quando ando por aí, olhando prá baixo, já sei bem que pedra combina com que borracha. E prá quem.

Guardava o meu bodoque
E ensaiava um rock para as matinês*

*Joao e Maria - Chico Buarque

2010-11-02T10:25:00.003-07:00

Já contei?
Eu conserto estrelas.
Noite passada, noite estrelada.
Eu, lá no alto, colando uma ponta destacada
por um pássaro bêbado.
Vi o moço em sua bicicleta,
fazendo o contorno do mar.
Desci a escada estelar para ouvir sua voz,
acalmar meu coração,
voltar a brilhar.

2010-09-27T16:04:00.000-07:00

Agora, sim, atiro pedras e acerto.
Enfim, me escalaram.
Pro time certo: atiradores de pedra.
Atiro e acerto.
Me acertam também.
Me erram mais.
Também erro.
Mas atiro profissionalmente.
E ganho por isso.
E faço com gosto.
E atiro com força.

2010-09-15T15:01:00.000-07:00

Voce perdeu o rumo?
Sem problemas, nao vou junto.
Nao estava nos meus planos.
Eu sigo outra trilha, sem percurso.
Dizem que fui por aí: sem violao, quase sem braco.
Nao toco nada, nao toco voce. Estou na estrada.
Invariável nao sou. Mudo sempre a rota.
Se errei e te encontrei.
Foi rua torta.

2010-08-17T19:04:00.000-07:00

Pedro nao sabe se vai.
Ou se fica.
Eu fico.
Quando Pedro se fecha, eu abro. Portas e pernas.
Eu guio.
Eu mostro o alvo.
Tenho bodoques que empresto. Que prestam o servico:
a pedra certeira no alvo inimigo.

Empresto meu bodoque para o inimigo?
Levo pedradas de pedras que pego?

Pedro nao sabe se é.
Alvo ou inimigo.
Pedro acerta porque é pedra.
Porque nao sabe que é pedra.
Desvio.

2010-06-08T18:27:00.001-07:00

Encontrei Barbara em Londres. No final de minha última tournee européia.
Barbara nao escreve, no momento. Nem eu.
Quando escreve, escreve muito bem. Escreve.
Quando escreve, me lembra quem sou.
Lembrei em Londres quem eu sou. E eu nao sou quem eu até Londres era.
Danke, Barbara.
Vielen Dank.

2010-06-08T18:27:00.000-07:00

Tenho mais pedras!
Querem que as atire.
Tenho para Pedro.
Pedras.
Que as atire.
Ajuda para atirar pedras?
Há quem as tire.
Eu atiro só em Pedro pedras.
Até que Pedro se retire.

2010-05-08T12:55:00.000-07:00

Represa Tres Marias

I - Tragédia

Preparou com todo cuidado:
o bolo, a renda, o pano de prato bordado.
Casa com bela vista para avistar o bem amado.
Ensaiou papel passado. O nome de Joao ao lado.

Joao nao queria. Mas sem propósito, dilacerava sua Maria.
Rumou para Bolívia, visitar moca de suas memórias.
Nao tomava decisoes sem poderar, feito Maria.
Queria juntar trapos bem passados.
A ferro e água benta. Que Maria nao era santa.

Maria se angustiou.
Se atrapalhou.
Se embebedou. Com amiga que nao era flor.
Que se cheirasse seja lá o que for.
No meio da loucura, trocou beijo por danca com um senhor.
Que nao valia nem o prato que comeu.
Maria pecou.
Mais uma vez traiu seu amor.
Com aquele senhor. Que vivia de trair o amor.

Joao voltou. Maria contou.
Porque nunca escondeu.
Nada de Joao. Nunca mais.

2010-05-05T07:36:00.000-07:00

Hotel Song - Regina Spektor
http://www.youtube.com/watch?v=gRasftK0jIk

Come in..
Come in..

come into my world
I've got to show show show you
come into my bed
I've got to know know know you
I have dreams of orca whales and owls
but I wake up in fear
you will never be my, you will never be my fool
will never be my fool

Floaters in my eyes
wake up in the hotel room
cigarettes and lies
I am a child, it's too soon
I have dreams of orca whales and owls
but I wake up in fear
you will never be my, you will never be my fool
will never be my fool

a little bag of cocaine
a little bag of cocaine
so is the girl wearing my dress
I figured out her number
inside a paper napkin
but I don't know her address
I wade downstairs
the porter smiles to me
a smile I've bought
with a couple of gold coins
a sign that I've been caught

I have dreams of orca whales and owls
but I wake up in fear
you will never be my, you will never be my dear
will never be my dear, dear friend
my dear, dear friend...

Para Ataulfo, no dia dele

2010-04-28T11:58:00.000-07:00

Estação de maio

A salvação opera nos abismos
na estação indescritível,
o gênio mau da noite me forçava
com saudade e desgosto pelo mundo.
A relva estremecia
mas não era para mim,
nem os pássaros da tarde.
Cães, crianças, ladridos
despossuiam-me.
Então rezei: salva-me, Mãe de Deus,
antes do tentador com seus enganos.
A senhora está perdida?
Disse o menino,
é por aqui.
Voltei-me
e reconheci as pedras da manhã.

Adélia Prado

2010-04-05T15:20:00.000-07:00

Fio da meada

Teu fio
ruma pro sul
pro frio

Meu fio
ruma pro norte
calor forte

Se pro meio
meio do ano
voce vem

Morro
abaixo
te acho

Tua meada
fica minha
também

2010-03-18T08:46:00.000-07:00

quando quero ter pedro
dias sim, outros também
quando quero ter pedro
pedro vem

2010-02-24T08:38:00.000-08:00

A mãe de um grande amigo me disse:
acho que você entende a palavra do teu jeito.
Pode ser.
Pode até ser que eu imite uma senhora que realmente entende a palavra. O que está escrito.
Mas está escrito:
Maria escolheu a melhor parte,
que não lhe será tirada. (Lucas 10, 42)

Dois bilhetes

2010-02-22T08:45:00.000-08:00

B.L.,
você é sempre lado B.
Boa parte do meu lado B, devo a você.
Saudade.

A.P.,
você é a desculpa.
Desculpado.
Saudade.

2010-02-22T08:23:00.000-08:00

Se R. existisse, teria feito anos, sexta passada.
No signo dos livres.
Mas R. eu inventei. Física quântica na moda, também posso.
Não somos todos invenções uns dos outros? Complicado.
Eu também.
Mas como R. existe só para mim, homenageio R. assim:
uma música que é a cara dele.
Que não existe.

na volta que o mundo dá (Vicente Barreto/Paulo César Pinheiro)

um dia eu senti um desejo profundo
de me aventurar nesse mundo
prá ver onde o mundo vai dar

sai do meu canto na beira do rio
e fui prum convés de navio
seguindo pros rumos do mar

pisei muito porto de língua estrangeira
amei muita moça solteira
fiz muita cantiga por lá

varei cordilheira, geleira e deserto
o mundo prá mim ficou perto
e a terra parou de rodar

com o tempo
foi dando uma coisa em meu peito
um aperto difícil da gente explicar

saudade, não sei bem de que
tristeza, não sei bem por que
vontade até sem querer de chorar

angústia de não se entender
um tédio que a gente nem crê
anseio de tudo esquecer e voltar

juntei os meus troços num saco de pano
telegrafei pro meu mano
dizendo que ia chegar

agora entendi por que o mundo dá volta
quanto mais a gente se solta
mais fica no mesmo lugar

Pedrinha

2010-02-16T08:42:00.000-08:00

Sem dó, nem piedade: não quero saber.
Sempre a mesma história. Você sofre, eu sei.
Você não tem grana. Ninguém te ama. Uma doença crônica.
Uma mãe sem coração. Um pai alcóolatra. Uma cara de dar medo. Um segredo. Uma droga de vida.
Vira o disco.
O lado B é sempre o melhor.

"Se eu for pensar muito na vida
morro cedo, amor."
(Nelson Cavaquinho)

2010-02-11T10:29:00.000-08:00

Seguinte: R. não existe.
Ataulfo sumiu.
Dr. Bidu sempre com a razão.

Ps.: Encerrei minha conta, saldo positivo.
Sempre com a razão e bom de cálculo.

2010-02-08T08:16:00.000-08:00

No mínimo, 30 minutos na escada da BPP. Eu esperava.
Um feliz aniversário. No mínimo.
Eu merecia. Uma notícia.
Uma ausência.
Você está bem?
Já nem sei de você.

2010-01-07T10:19:00.000-08:00

Os garotos de estilingue passaram por nós.
Disse ao menino, que sempre me acompanha:
Você fica. Nós não gostamos de estilingue.
Logo eu, que os coleciono!

Nunca acertei criatura indefesa.
As que cantam!

2009-12-15T10:35:00.000-08:00

Não estou escrevendo, Barbara.
Não escrevo quando levo um susto.
Não escrevo quando amo muito.
Não escrevo quando a paisagem é melhor.
Não escrevo no meio de uma festa.
Principalmente, não escrevo quando acho tudo chato.
Difícil acontecer comigo. Mas estou assim. Achando tudo um saco: pipoca, macaco, Natal e Virada na praia.
Sei que com muitos é sempre assim. Comigo não.
Por isso, levei um susto.
Tentei amar.
Fui para o alto de uma montanha.
Dei um monte de festas.
Continua tudo chato.

2009-11-25T07:33:00.000-08:00

Desisto de procurar um bom texto. Nos livros, em mim ou em ti.
Vamos partir para a realidade: somos péssimos.
Mesmo quando copiamos ou traduzimos o pensamento de alguém.
Somos péssimos com as palavras.
Mesmo sendo professores, guias, educadores.
Somos terríveis quando nos expomos. E piores ainda quando nos revelamos.
Vamos deixar que o silêncio nos contenha.
O silêncio será nossa elegância.
Uma música ou outra, eu te deixo cantar. E cantarei para você dormir.
Mais do que isso, será muito.
E sendo muito, destruirá o que havia de melhor para guardar.
Vamos guardar todo esse muito para nós.
Revelado, desaparecerá.

2009-11-17T10:12:00.000-08:00

Vou te vender minha alma
com prazo de devolução.
Produto barato,
com garantia,
te causará irritação.

Você devolve prá rua.
Volta prá prateleira
de liquidação.

2009-11-04T08:39:00.000-08:00

Sento na praça prá te esperar.
De dia, o sol ilumina o Cristo todo.
Com muita luz, não há Cristo sem cabeça.
Protegida. Te espero, no banco da praça.
Quando você não vem, faço uma prece.
Entro na Matriz prá me ajoelhar.
Melhor do que ninguém, você sabe:
ajoelhou, tem que rezar.

2009-11-02T11:37:00.000-08:00

Preciso mergulhar,
sem me afogar.
Não sei nadar tão devagar.
Desaprendi a acompanhar.
Larga as 99 ovelhas, meu pastor.
Venha me salvar.

2009-10-29T04:53:00.000-07:00

Kurt veio me buscar para uma pizza.
Camisa pólo, schatz? Pode não.
Você é o roqueiro mais bonito do sertão.
De jeans e camiseta preta. Ah, Ray Ban velho, claro.
Não tente me agradar.
Agradar é continuar. Como está.

2009-10-27T08:11:00.000-07:00

PALAVRAS - Manoel de Barros

Palavra dentro da qual estou há milhões
de anos é árvore.
Pedra também.
Eu tenho precedências para pedra.
Pássaro também.
Não posso ver nenhuma dessas palavras que
não leve um susto.

Andarilho também.
Não posso ver a palavra andarilho que
eu não tenha vontade de dormir debaixo
de uma árvore.
Que eu não tenha vontade de olhar com
espanto, de novo, aquele homem do saco
a passar como um rei de andrajos nos
arruados de minha aldeia.

E tem mais uma: as andorinhas,
pelo que sei, consideram os andarilhos
como árvore.

2009-10-23T08:18:00.000-07:00

E quando dá saudade de quem não deveria fazer falta?
Só quero um conselho, te digo. Algo que Bidu diria: onde está seu amor próprio?
O Bidu sabe que não é amor próprio o que me falta. Que desse tenho prá vender.
Falta alguém prá me contar o que você anda fazendo.
Deve estar botando todas prá quebrar, prá variar. Deve estar dançando, gritando, girando. Deve estar vivendo prá caramba. E curtindo. Não te falta vocação.
Quero só que alguém me conte que você está bem. Mesmo que eu não duvide disso.
A quem perguntar, quando não se pode perguntar por alguém?
Não sei se você algum dia andou por aqui. Deu só uma olhadinha. Assim, por curiosidade.
Se passar por aqui de novo, comenta lá, por favor.
Anônimo: estou bem, Maria, curtindo prá caramba. Como sempre.

Não é céu sobre nós
Dele essa noite não veio
E muito menos vai o dia chegar

Se chegar, não é sol
Quem sabe a luz de um cigarro
Que desaba do vigésimo andar

É fogo, mora
Deixa essa brasa descer lá fora
Deixa o mundo todo queimar

É cedo, cedo
Fica comigo, me abraça
Que calor melhor a rua não dá
(Vitor Ramil)

2009-10-16T14:56:00.000-07:00

Grande semana!
Carta de Barbara, telefonema de Ataulfo.
Duas alegrias delicadas.
E o grande sucesso de Dr. Bidu: troquei o imaginário pelo real.
É, Bidu... Se seus métodos não são eficazes para o teu próprio bem, foram para o meu.
Um passo atrás para a ficção.
Dez à frente para a minha evolução.

2009-10-13T11:17:00.000-07:00

Canseira de pensar no que virá. Depois do furacão, a devastação.
Muito trabalho, muito lixo prá juntar.
Fotos espalhadas por um campo imenso e deserto.
Tenho medo de entrar.
Medo de começar.
De recomeçar.
Fui lá ver, para não ser mais a mesma. Sempre fugindo sem conhecer direção.
Quando vejo, o que sai da boca não é bem o que eu queria dizer.
A mão não pode sair do bolso. Ou fica dançando no ar. Não posso beber, para não falar demais. Se não bebo, fico muda.
Ach, eu conheço isso e me canso do que virá depois. Quando tudo deixa de ser tão bom. Como tantas vezes deixou.
Me deixa em paz.
Eu estava em paz.
Me deixa aqui.

Na última vez que troquei meu nome
Por um outro nome que não lembro mais
Tinha certeza: ninguém poderia me encontrar
Mas que ironia, minha própria vida
Me trouxe de volta ao ponto de partida
Como se eu nunca tivesse saído de lá

Sou um móbile solto no furacão
Qualquer calmaria me dá... solidão
(Moska)

2009-10-08T09:23:00.000-07:00

Nobel de literatura para Hertha Müller!!!
Escritora romena, naturalizada alemã, não representa a literatura alemã, mas a paisagem do abandono.
http://www.rfi.fr/actubr/articles/118/article_14755.asp
Oma, saudades de você.
Esse prêmio é um pouco nosso, né? Mulheres, romenas e alemãs.
Fica com Deus!

2009-10-07T10:37:00.001-07:00

Acordei para escrever um texto longo.
Para afrontar toda nossa má vontade para com o pensamento do outro.
Para com o outro.
Um texto cheio de raiva e amor. Já que andam juntos esses dois.
Para contar o quanto venho me contendo.
Me apertando em textos curtos.
Para te agradar e me agradar.
Eu também prefiro textos curtos. Dos outros.
Os meus são sempre longos. Longos desabafos.
Que engulo e transformo em gastrite.
Para não te incomodar.
Para eu não me incomodar.
Só que hoje ele não quer descer. Está na garganta.
Amanheceu refluxo e foi voltando.
E é uma massa não digerível:
é desconsolo, é paixão, é doença, é decepção,
muita saudade, é devoção,
raiva, ódio, inveja,
é perdão.
É um texto muito forte, filho de exploxão.
Apresenta sem cronologia a história de um grande amor.
Manchada pelo sangue de um corte infeccionado.
Entorpecido pelo vício descontrolado.
Perdido na memória de viagens desordenadas.
Redesenhado em outros amores mal-amados.
E remido enfim pelo perdão bem empregado.
Um texto que acordou para ser pedrada.
Mas errou a trama do bordado.

2009-10-06T12:07:00.000-07:00

Escrevo textos que jogo em algum canto do quarto. E perco.
Sempre quero te falar alguma coisa. Mas que importa? Se estou prestes a tirar tua foto da minha agenda.
Não que você tenha feito alguma coisa. Eu acho até que você deveria fazer. Rapidamente.
Porque você vai deixando uns espaços vazios. Umas portas abertas. Vou ficando com vontade de ir lá fora. Ver se está quente. Ver se é lua cheia.
É nessa hora que deixo aquele texto de lado. De vez.
Ele perde a hora. Perde a razão.

2009-10-05T16:08:00.000-07:00

O vício das emoções passou. Parecia.
Ontem, vi um cardume de peixes e quis ficar triste. Os peixes revelavam a falta de motivo. Toda uma corrida, frenética, para o nada. Aquele nadar para morrer na praia.
Eu quis chorar para esquecer que sou peixe. Quis abraçar outro peixe.
Hoje, um peixe apareceu. Um peixão. Convidando para correr junto com seu cardume.
Uma nova emoção.

2009-10-02T09:32:00.000-07:00

Me vejo: pequeno caracol.
Carrego minha casa comigo.
Nos fiordes gelados
ou sob o sol tropical.
Estou em paz, moro em paz.

2009-09-29T11:22:00.000-07:00

Ele passava todo dia pela tal rua, rumo ao Alto. Cabeca inclinada para a direita, tristonho.
Pouco antes da esquina, eu observava seu caminhar.
Era um tempo em que eu apenas observava.
Certa noite, ele me viu na cantina. Antes de darem a ela o ar de hospital. Com o outro padrinho, me chamou para uma sinuca. Tropecei dez vezes até o bilhar.
Pedras no caminho? Nao, o grande amor.

hoje tenho apenas uma pedra no meu peito
exijo respeito
nao sou mais um sonhador

(...)
mentira

(Chico Buarque)

2009-09-29T10:53:00.000-07:00

Ai, Eliseu...fico sem graça.
Vielen Dank! Do coração.

http://eliseurventuri.blogspot.com/2009/09/olympia-maria.html

Aproveite para ler o último texto do Eliseu. Belo texto!

2009-09-28T09:14:00.000-07:00

Os meninos escreveram no quadro: Ich bin 100% Maria.
Quando cheguei, era só: foi ele, foi ele.
Mandei sentar e apaguei o quadro.
De costas, meu sorriso insistia.
Meu trabalho sem recompensa!

2009-09-22T11:09:00.000-07:00

Eu deveria falar sobre o dia da árvore. Para os meninos da instituição.
Penso por um minuto por que tudo isso. É quando um deles me conta que fuma só uns cigarrinhos lá na Vila. Um dos meninos.
A professora não deve perguntar cigarro de que. Cigarro é cigarro, para professoras.
A professora de música, poliglota, não sabe dessas coisas.
Ela vai falar sobre árvores. Bäume. Vai falar sobre ecologia. Vai sugerir plantar uma árvore. Pintar a casa de verde, como a dela.
Vai falar que alemão abrirá portas. Que a música vai ajudar em matemática.
A professora bonita e poliglota nunca viu um cigarrinho lá da Vila.
À noite, vai deitar em sua cama box com a consciência tranqüila.
E a alma rasgada.

2009-09-18T09:28:00.000-07:00

Vielen Dank, Leprevost! http://notasparaumlivrobonito.blogspot.com/
Lembrei-me quanto de amor cura uma mágoa.
Uma cidade para amar, mesmo que de longe.
Porque de perto eu me atrapalho. Porque quando amo, são pés no lugar de mãos.
Mas a cidade não é dona da culpa.
Foi só cenário. E dos mais finos.

2009-09-14T09:18:00.000-07:00

2009-09-11T10:26:00.000-07:00

Do livro infantil(!) de Manoel de Barros, O Fazedor de Amanhecer

O Fazedor de Amanhecer

Sou leso em tratagens com máquina.
Tenho desapetite para inventar coisas prestáveis.
Em toda a minha vida só engenhei
3 máquinas
Como sejam:
Uma pequena manivela para pegar no sono
Um fazedor de amanhecer
para usamentos de poetas
E um platinado de mandioca para o
fordeco de meu irmão.
Cheguei a ganhar um prêmio das indústrias
automobilísticas pelo Platinado de Mandioca.
Fui aclamado de idiota pelas autoridades na entrega do prêmio.
Pelo que fiquei um tanto soberbo.
E a glória entronizou-se para sempre
em minha existência.

E mais:
(...)
Tenho certeza que o meu avô enriquecia a palavra abandono.
Ele ampliava a solidão dessa palavra.

Ou:
Um grilo é mais importante do que um navio.
(Isso do ponto de vista dos grilos)

E:
Com as palavras se podem multiplicar os silêncios.

As ilustrações são do Ziraldo!
Comprei o livro pro menino, mas ele vai ter que me tomar à força.

2009-09-08T09:33:00.000-07:00

Uma volta de bicicleta pelos fiordes. Quando sou mais independente.
Você sabe que livre eu sempre fui, mas muito dependente. Disso, daquilo e daquele outro.
Ontem, desfilei entre as montanhas comemorando minha independência.
Meu antídoto contra a morte.

2009-09-03T09:10:00.000-07:00

Só porque canto, quando nada mais dá.
De repente, meio sem eira, um cantor de rock na minha beira. Querendo fazer samba, prá variar.
Sinto muito, Kurt do interior.
Eu preciso de um guia. De desvios já é feito meu coração.

2009-09-01T10:49:00.000-07:00

Às vezes, ele me joga um balde.
Amorna a água, claro. Sua gentileza não lhe deixa outra saída.
Mas joga o balde.
Fico muda assim, por uns dias.
Não sei por onde começar.

Poema de Rolf Hörler

2009-08-28T10:16:00.000-07:00

MAL ENTENDIDO

Você confunde a pulga,
que eu em
minha orelha coloquei,
com a mosca,
da qual você
um elefante criou.

Picados fomos ambos.

Eu
me coço
atrás das orelhas,
enquanto você
em outro lugar se coça
e com seu elefante
minha alma pisoteia.

Tradução de Maria Stein

2009-08-24T09:52:00.000-07:00

Relembrando...

Ouvindo Bárbara fora do bar

Tua intuição passou a jogar no teu time.
É começo do caminho.
Esqueça a luz no fim do túnel. Você sempre soube que ela não existe. Te confirmarem foi o melhor que fizeram por ti.
Legal, você entendeu que o que há é o túnel.
Escuro, com clareiras. Úmido, intercalado de dias quentes. Longo, porque sem fim.
Vá em frente. Já sabe, né? Entrou, não sai.
A maior parte nem entra, cara amiga.
O medo do túnel, adiar planos, ideologias sem fundamento, tratamentos alternativos.
O que é tudo isso, senão a mesma coisa?
Não te parecia que estava faltando alguma porta, todo dia, quando você saía prá rua?
É a porta do túnel, liebling. Onde você acaba de bater.

2009-08-21T12:52:00.000-07:00

Amor dói. Olho o menino dormindo e dói.
O pensamento se atrapalha, o terror das noites passadas quer se achegar, a culpa é minha cabeceira. Meu coração derrete como se no tíner. Rezo apertando os dentes: meu Deus, não me leve!
Dr. Bidu e seus comparsas aparecem em meu sonho: menino tem que ter sua própria cama.
Complexo de Édipo, coisa nenhuma!
Abraço mais forte o menino e rezo: meu Deus, não me leve!

Tradução despreocupada de um poema de Christian Saalberg

2009-08-17T10:26:00.000-07:00

O que eu talvez possa acrescentar em minha desculpa:

Eu gosto de rir entre amigos.

Eu me despeço de todos os conselhos, a mim atribuídos,
com um forte aperto de mão.

Eu vendi minhas ações da Suez
e carimbo o polegar em todos os erros.

Eu agarro pássaros em vôo e me deixo
conduzir vagarosamente pelo verão.

Eu evito a proximidade com a morte.

Eu tenho entrada livre em todas as ante-salas da noite
e respiro fundo, quando ouço o apito das fábricas.

E eu deixo algumas palavras bonitas, com
as quais vocês poderiam por ordem nos cemitérios.

Maria Stein

2009-08-10T10:12:00.000-07:00

Meu melhor livro, Ataulfo quem me deu.
Quem sabe, eu nunca tenha lido mais nada. É quando paro para logo lembrar que leio muito, o tempo todo, em alemão.
E o tal livro continua livro de cabeceira. Até quando durmo em redes, como nesta temporada em Barcelona. Treze anos depois.
Ele ainda faz surpresa, é primeira vez.
É o livro ou é o tempo?
Hoje, sei: agora, estou começando a entender.
Sabendo que eu já sabia tudo de cor, antes de ler.

2009-08-05T12:39:00.000-07:00

Estou aqui pra te dizer que cansei destes perigos.
Quero que você me chame pelo nome quando me pegar contando alguma mentira. Ouvir meu nome sair de tua boca como grito, acusação. Diga que não é bem assim e me mostre a saída. Seja minha única saída.
Estou cansada de buscar o caminho certo e, por culpa da escuridão, trançar as pernas à beira de algum abismo.
Quero uma mão que seja a tua me segurando ou puxando a lanterna do bolso.
Antes de mais uma queda, mais uma salvação.
Que o mal venha para o bem. E tenha em você o princípio e o fim.

2009-08-04T10:22:00.000-07:00

E tem estes dias em que eu só queria encavernar.
Hoje é um. Marasmo, trabalhos braçais, um sono enorme. Do qual não acordo há anos.
Acordei às cinco da manhã. Fui trabalhar à pé. Ensinar algo que eu não sei fazer.
Voltei para alimentar o menino.
Com vontade de comer um assado. Uma costela, que espalhasse seu cheiro-convite por toda a comunidade. Deixar todos os hippies com vontade de carne. Eu e o menino com gordura escorrendo da boca.
Porque estou profundamente irritada.
Tentaram me convencer que gente que come carne é estressada.
Balela!
Carne acalma o meu extinto caçador. Animal.

2009-08-04T09:42:00.000-07:00

Literatura, ai, ai.
Só de ouvir o nome já borbulha o meu umbigo.
Vontade de apelar direto pro mineirês: ô, trem bom.
Mas e o medo de ser como aquela colega de faculdade que escreve muito bem. Bem igual a sua ídola.
Se bem que escrever um pouco parecido com a Adélia já me descansaria em paz.
Ter letra e linha própria é difícil. Copiar, irresistível.
E bem triste ser medíocre.

Estação de maio - Adélia Prado

2009-08-03T11:23:00.000-07:00

A salvação opera nos abismos.
Na estação indescritível,
o gênio mau da noite me forçava
com saudade e desgosto pelo mundo.
A relva estremecia
mas não era pra mim,
nem os pássaros da tarde.
Cães, crianças, ladridos,
despossuíam-me.
Então rezei: salva-me, Mãe de Deus,
antes do tentador com seus enganos.
A senhora está perdida?
Disse o menino,
é por aqui.
Voltei-me
e reconheci as pedras da manhã.

Obs: Estou chorando. Esse poema eu realmente queria que fosse meu.

2009-08-01T09:09:00.000-07:00

Fui advertida pelo líder da comunidade.
Disse que estou cumprindo bem as regras do grupo: não bebo, nem uso outras drogas; não como carne; não poluo; respiro profundamente. Estou uma perfeita eco-bio-dinâmica. Mas que tudo parece muito artificial. Forçado.
Não quis comentar que quando ganhei este Fiorde na loteria, não sabia que teria que apelar para meus vizinhos hippies. Se quisesse comer. Guardei minha observação: hippies são ridículos.
E jamais revelarei que faria qualquer coisa para viver nestas montanhas.
Prometi que refletirei mais sobre o cosmo e o amor universal.
A cada novo nascer do sol norueguês.

Você tem nome

2009-07-29T10:54:00.001-07:00

O dia que segue a noite em que sonho contigo é de sorriso e de tristeza. Susto bom te lembrar no meu sono, triste realizar.
Todas as amigas olhando para você e você me beija. Você é o mais bonito, aonde quer que vá.
Olho prá rua, você já foi. Nem veio, não sei.
Saudade dá picadinhas no braço direito, querendo te abraçar. Mas era no sonho, não é mais hoje, depois que acordei.
O dia está mais ensolarado, eu sei. Vou pintar a boca, vou passear um pouco.
Sabendo que você existe, não só na imaginação. Sabendo que agora em sonho você pode beijar.
Não posso deixar a pele assim tão pálida. E a boca sem cor.

Para minha advogada

2009-07-29T10:45:00.000-07:00

Quero tua risada mais gostosa
Esse teu jeito de achar que a vida pode ser maravilhosa...
Ai, o que é ouvir essa música, logo depois de uma Brazilian Wax?
Estou leve. Picadinhas nas pernas e em outros cantos nem ligo.
Ligo pra R. e falo: estou pronta. Livre de toda dor e peso.
Do que somos capazes! As desdobráveis.
(Eu também acho que essa música é minha)

2009-07-28T07:33:00.000-07:00

Eu queria responder tua carta.
Queria contar que a vida vai indo, bem como sempre.
Estou trabalhando seriamente nisto. Em poder responder: a vida? Ah, do mesmo jeitinho...
Você sabe que minha vida é uma série americana, quando não é uma novela mexicana. E eu não vejo nenhuma vantagem nisso, não.
Torço para o meu final feliz: contemplando as montanhas da varanda, o menino correndo ao meu redor.
Lendo tuas cartas.

2009-07-27T07:36:00.001-07:00

Vou contar uma historinha que torcerá narizes. Mas se eu não conto, vocês não ficam sabendo.
Vocês não assistem TV. Ou pelo menos não a Globo, né?
No programa de sábado, o Padre Bonito contou que esteve no aniversário de Adélia Prado. É seu amigo, de casa. Os dois são mineiros, ele é de Formiga. Era fã da Adélia, hoje é amigo íntimo.
Disse que estava lá, maravilhado com as conversas da casa. Adélia, suas irmãs e o Zé, todos gente muito culta. Com quem se pode falar sobre qualquer tema.
Quando ele resolveu ir embora, elas perguntaram se podiam rezar por ele. Claro. Fizeram todos um círculo, o Padre no meio, colocaram suas mãos na cabeça dele e o abençoaram.
Não é difícil, né?
Todos os nomes para amor, Deus, verdade que ele ou ela possam encontrar, não são necessários. Eu já entendia tudo isso com 8 anos.
Por que a gente esquece?

Respondendo: eu assisto pela Internet, TV Canção Nova.

2009-07-24T13:05:00.000-07:00

Tenho um novo emprego: sou modelo. De pé.
Ai, que delícia ser escolhida em uma rigorosa seleção como o "pé mais delicado" para o sapatos-amostra da grife para a qual trabalho.
O que me deixa nas nuvens são os sapateiros ao meu redor. Deslumbrados com meu pé 35, pequeno e perfeito, segundo eles.
Vou continuar pintando as unhas de vermelho.

2009-07-21T07:25:00.000-07:00

Sabia que o Dr. Bidu, meu psicólogo, dava um ótimo gerente de lojas de departamentos? Sério.
Ele tem essa facilidade para perceber como a organização de cada parte influencia no resultado do todo. Prevê problemas que começaram com uma besteirinha qualquer, mal resolvida. Aconselha o que fazer com cada produto novo de minha mente. Onde guardar, o que vai encalhar, o que jogar fora. Sabe bem a hora de movimento do meu pensamento, quando então devo manter a calma, pois logo ele se esvaziará.
É quase um vidente, esse Bidu.
O único problema é que ele não sabe ouvir. Eu conto, mais uma vez, que o homem dos meus sonhos existe, sim. Que até me escreve. Mas ele insiste: é preocupante uma mulher de 31 anos ter um amigo imaginário.
Não me ouve.
É, meu psicólogo é um ótimo gerente.

Dia do amigo

2009-07-20T10:20:00.001-07:00

Talvez você seja como eu e gosta de confiar nas pessoas.
Porque eu realmente pagaria qualquer coisa para voltar ao tempo em que eu achava que todo mundo era bom. Quando eu inclusive me achava boa!
Não era o meu objetivo de vida andar pelas ruas feito um esquizofrênico. Encontrando o inimigo em cada esquina.
Eu era bem diferente...
Quantas vezes o Ataulfo me falou: olha, não confia nesse teu amigo, não. Eu pensava apenas singelamente o quanto o amava, apesar de toda sua paranóia. Triste é constatar, com o passar das pedras pelo caminho, que ele tinha toda razão.
Que nossa essência é má. Que eu sou má!
Eu era tão boa, tão boa. Poderia conquistar o mundo.

Obs: O rei disse que Erasmo nunca o decepcionou.
Em cinqüenta anos.
Quem é mesmo a última que morre?

Para meu irmão

2009-07-20T10:15:00.000-07:00

O amor é superior à distância e à falta de notícias.
O amor é indestrutível e intransferível.
É uma força independente que, uma vez despertada, não adormece mais.
Acima de nomeações e adaptações sociais, o amor supera os enganos e perdoa os tropeços.
O amor reúne quem ele anteriormente já uniu.
Por isso, não há razões para desculpas, nem medos. O amor ainda nos reunirá!
Saudades.

2009-07-17T07:42:00.000-07:00

Eu desafinei.
No refrao de minha musica predileta. Aquela que falava direto ao meu e ao teu coracao.
E desafinar pode arruinar a vida de uma cantora.
Por isso, interrompi a turne. Entendeu?
Eu queria desesperamente que a memoria de meus ouvintes apertasse o pause. Que eles me deixassem em um canto da estante, com os CD's da adolescencia. Aqueles que anos depois eles encontrariam surpresos, com uma saudade quente.
Esse plano me parecia perfeito. Eu poderia durante anos fazer outra coisa.
Escrever, talvez.
Mas estou aqui para confessar que falhei mais uma vez em levar um plano ate o fim.
Voltei a cantar.

2009-07-16T14:02:00.000-07:00

O que te deixa mais triste?
Tua tristeza ou a de quem você ama tanto?
Quem é mãe, não precisa responder. Também me fere o osso uma dor do meu filho.
Mas tem outras dores que me doem na carne.
A tua dor, meu amor.
Eu que estou muito bem, muito mesmo, não estou mais.
Eu que estou morando em uma casa linda com vista para as montanhas.
Eu que dei mais uma volta por cima.
Eu não sei ficar bem se você está péssimo.
Vamos fazer o seguinte: você vem morar aqui comigo, de frente para as montanhas.
Eu cuido de você.

2009-07-15T10:33:00.000-07:00

E todas aquelas canções, o que faço com elas?
Serei uma senhora de cabelo branquinho que não pode ouvir certas canções sem precisar do lenço bordado?
Porque eu serei uma senhora com lenços bordados, sim.
Porque fui uma menina com lenços bordados.
E porque eu não consigo deixar de ser aquela menina, mesmo não sentindo mais medo de um dia ser senhora.
Talvez seja só por isso, sim.
É que eu ouço tais músicas e fico querendo que fosse sempre aquele ano.
E aquele ano, hein? Se não fosse aquele ano...
Seria outro? Ou seria o vazio por nunca viver um ano como aquele?

2009-07-08T12:26:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=XFRUL1Hrj1I&feature=channel

Regen und Meer - JULI

"Você não é como eu
Mas isso não muda o fato
De que você está comigo e eu observo como você dorme
Você ainda não está acordado
Eu estive a noite toda
E me perguntei em silêncio o que você faria se eu partisse agora
Então eu deixo sua cidade
Olho pra trás e me sinto pesada
Porque acabou de começar
O que você não quer
E eu tanto
Eu sou a chuva e você é o mar"

2009-07-06T12:13:00.000-07:00

Olha, caso voce continue acompanhando meu itinerario...Cade voce?
Costuma me fazer bem quando voce ao menos deixa pistas.
O cume dessa montanha que voce tanto sobe é aqui na esquina de casa. Passa aqui...

2009-07-06T11:44:00.000-07:00

Eu espero que voce entenda que sou uma farsa.
Que estou viajando e sempre cantando, mas nao ha show algum agendado.
Dispensei minha treinadora russa, sim, mas nunca treinei para maratona alguma.
Tenho um nome judaico-cristao, mas nao bem esse pelo qual voce me chama.
E que apesar de eu estar tao longe, se voce esticar tua mao, tocara meu rosto.

2009-07-04T07:33:00.000-07:00

O novo repertório está quase pronto, creio.
O que me tranqüiliza e me libera para algumas pequenas extravagâncias: estou visitando uns amigos.
Gosto muito dessa gente, são simples, fáceis de lidar. Você entende que viver na Germânia nos torna frios, não é? Precisamos de um ar de amor, de vez em quando.
Mas não muito, que muito amor estraga o senso de ridículo e o faro para ciladas.
Se bem que a vida fica bem mais do jeito que eu gosto quando não estou com esses dois sentidos afiados.
Vou te contar qual será a primeira música do novo show. Aquela que do Xavier, que fala assim: Me de uma mala para meu coração, ele tem muito mais valor quando você o carrega junto, em suas viagens; dia e noite junto a ti; assim você o devolve intacto quando volta.(http://www.youtube.com/watch?v=w6EKVJtI6fg&feature=related).
É, não estou muito boa nisso de ver o ridículo nas coisas ou de saber quem me quer mal.
Mas estou tão bem...

2009-06-29T19:01:00.000-07:00

Nao quero mudar voce, nem mostrar novos mundos

Porque eu, meu amor, acho graca até mesmo em cliches.

(Adriana Calcanhoto/Antonio Cícero)

2009-06-29T18:44:00.000-07:00

Groningen, Holanda. Cemitério de bicicletas no córrego ao lado do Museu de Arte Moderna.

2009-06-29T18:35:00.000-07:00

Gente chata, muita gente chata mesmo. Quando morre alguém que nao tinha nada que morrer, todos os chatos se reúnem e escrevem mais um capítulo chato da história deles.
Nao telefonam um pro outro, nao. Todos sabem que é nesse momento que se dá a reuniao anual da trupe. Chata.
Conselho: desligue a TV, o rádio e nao ouca piadas.
Para continuar achando o cara um genio.

2009-06-27T05:27:00.000-07:00

Sem evitar o que é brega, pois sou eu: choveu, hoje cedo.
Enquanto isso, no buffet de café-da-manha uma senhorinha tocava piano.
Agora, quando o sol quer sair lá no pé da serra, posso ver a névoa.
Aquela mistura de sol e chuva. Sabe como é, nao é?
Voce também tem vontade de girar, numa hora dessas? E de abracar crianca?
Ah, voce nao gosta de crianca? Certo, eu também nao gostava...Mas tem esse menino que me acompanha em minhas viagens e tem me ensinado um bocado de coisas. Inclusive isto:
abrir a janela e gostar do que se ve: sol, chuva, sol com chuva ou noite.
À noite, o céu nao é azul, mas há estrelas.
Eu avisei!

2009-06-26T17:38:00.000-07:00

Se fosse só escrever mais uma besteira qualquer.
E ser compreendido.
Se fosse esquecer que trinta e um anos nao cabem assim no filme de duas horas que me pediram para dirigir.
Eu sei que o rascunho está bom. Mas que um rascunho é o primeiro de trezentos planos que rasgarei. E dirigir precisa de plano.
Ser dirigido é que nao.
Eu nunca gostei de saídas alternativas. Improviso. Improviso cheira à preguica. E com ela vem a impontualidade e o aceitar a opiniao de todos os membros da equipe. Assim nao dá prá dirigir. E eu preciso enfim dirigir. Este filme ou qualquer outro. Qualquer um.
Comeco o plano-rascunho mais uma vez:
Número 1: achar mulher de 19 anos grávida - morena;
Número 2: achar loiro de 24 anos - olhos azuis;
Número 3: achar
E se todos compreendessem tudo antes mesmo da cena do nascimento?

2009-06-24T18:18:00.000-07:00

Bárbara tocou mais uma vez na ferida certa. Por sorte, desta vez é ferida cicatrizada. Nao acredito que seja ironico o comentário que fez em uma postagem, dia desses.
Lucas capítulo 15 versículos 11 a 32.
Esse foi o comentário e é isso mesmo. Inclusive a parte do filho pródigo ter que cuidar dos porcos.
E voce aí acha, como a mae de um amigo meu, que eu interpreto os textos bíblicos conforme me convém?
Olha, vou te contar que nisso eu realmente nao sou original.
E me envergonho um pouco mais a cada nova interpretacao que encontro.

2009-06-24T17:21:00.000-07:00

Escrito em Paris, em 2009, maio.

Na Shakespeare and Co, no meio da caixa de promocoes estava o Scènes Brésiliennes. Introducao: quando se ouve falar em Brasil...blá, carnaval, blá, Amazonia, blá, ou pior, blá, favela, blá, violencia...mas o Brasil tem suas surpresas...como sua literatura!
O que encontrei em seguida foram contos de Clarice, Machado e mais alguns...
Fiquei com saudade e decidida a repensar se, apesar da violencia e do carnaval, nao vale à pena deixar Paris para viver em Paraíso.

rascunho

2009-06-21T18:57:00.000-07:00

Idéia número 1: primo Frank resolve visitar os primos pobres em Pomerode.
- mas é domingo, nao escrevo aos domingos, nao consigo usar o domingo para nada.
Idéia número 2: Joao Granada nao é de nada, nao é de nada...
- ooo, idéia pobrinha...
Idéia número 3: Capitao Zé Grandao seqüestrado por piratas.
- já que resolvi misturar ficcao e vida privada (!!!), o Dr. Bidu assume que tem ciúmes do homem dos meus sonhos, por isso insiste em dizer que ele é meu amigo imaginário, que criei mais esse personagem.
E já que criei, R. pega um aviao e vem ficar comigo aqui neste hotel.
A vista é perfeita, mas a solidao nao tem olhos.

como vai voce?

2009-06-20T17:58:00.001-07:00

Ele continua o mesmo. Eu nao.
Disse que estou chata. Isso eu já sabia.
Que perdeu a companheira. Que nunca fui.
Sempre andei sozinha. Muito bem, obrigada.

2009-06-19T19:57:00.000-07:00

E nao é que o menino pediu algodao-doce? Com a máscara do Ben 10 de brinde.
Passei a repetir bemdez, bemdez, bemdez, achando isso sonoro. Porque nao posso ver alguém comendo algodao-doce. Quase vomito. Se for em uma festa de Dorf, com música típica... Batata!
Agora, eu aqui. Com o resto do algodao-doce na mao, porque ninguém agüenta mais do que cinco mordidas. Nem menino! E os olhos de dentro da máscara bemdez insinuam culpa, já tao cedo. Será que imaginam quantas vez carregarao a culpa por minhas ansias de vomito?

2009-06-18T18:56:00.001-07:00

E já que estou chata, mesmo, meu boa noite: quer coisa mais cansativa do que conto erótico escrito por meninas bonitas?
Fui tomar um banho agora, estava em frente ao espelho analisando meu corpo. Pensando que as curvas estao retomando suas devidas formas, o meu pé que já é delicado fica mais bonito com as unhas vermelhas e minha mao pequena, com as unhas claras. Pensei também que estou bonita, sério. Tenho quase a mesma beleza de quando tinha 19 anos.
E agora com outra beleza.
Quando percebi que uma vontadezinha de escrever um conto erótico estava nascendo, reprimi.
Mesmo porque conto erótico feminino deve ser escrito por mulher bebada.
E eu estou limpa há sete meses.

2009-06-18T17:49:00.000-07:00

Estou cansada de mim, hoje.
Já nao era sem tempo...tanta calmaria, alegria, planos. O que fazer com esse algodao-doce? Ninguém o agüenta depois da quinta mordida.
Nao me diga que voce já comeu um algodao-doce inteiro? Passo, nesse instante, a desconfiar de sua inteligencia.
Se eu abrir a janela agora, vou gostar de ver estrelas nas montanhas. É sempre assim quando estou aqui. Fico bem, sinto paz. Isso nao é justo com ninguém. Nem comigo.
Fico tao chata, me canso de ler todas essas poesias de amor que escrevo diante desta janela. Adivinha o que estou ouvindo? Eu só quero que voce siga para onde quiser, que eu nao vou ficar muito atrás.
É isso, nao tem jeito: estou tranqüila, te amo prá caramba. E vou esperar o tempo que for necessário. Para completar ganhei de presente um CD: o que vale à pena possuir, vale à pena esperar.
E pessoal: me perdoem se fiz algum mal, se a tua vida é uma merda. Mas eu sou uma alienada, mesmo.
sem botao no tempo, no topo, no chao,
em cada escada a caminhada à pé, de caminhao
teu horário nunca é cedo
aonde estou?
e quando escondo a minha olheira
é prá colher amor*
(Nando Reis, Marisa Monte, Carlinhos Brown)

Observacao: o chato nunca está sozinho.

2009-06-18T17:29:00.000-07:00

http://eliseurventuri.blogspot.com/2009/06/puzzle-novo-comentario-em-resposta.html
No blog dele, o Eliseu deu como título para uma postagem: "Resposta à Maria". Caramba, que título.
Ele dialoga em seu texto com meus comentários, já que sou sua leitora fiel.
O texto é muito superior aos meus comentários ingenuos.
Só quero dizer que respeito muito esse cara. O que falta mesmo é gente assim: que nao está de acordo com esse mundo cínico, injusto, podre.
Muito bom ver gente decente escrevendo sobre isso. Eu infelizmente já emporcalhei esse mundo demais. Nao tenho moral.

autocrítica

2009-06-18T16:43:00.000-07:00

O que eu acho mesmo contraproducente sao essas meninas que acham pecas de teatro lindas. Ai, as pecas com uma linguagem tao doce...perfeito.

Principalmente, se elas sao de família boa, se sempre tiveram caminha quentinha. E quando nao, por opcao. Sabe aquela história de ter história prá contar? Se nao te acontece nada diferente, voce tem que se virar.

O pior disso tudo: voce acha a peca de teatro uma graca e tem gente que acaba indo porque voce indicou. Porque voce tem experiencia, rodou, sabe das coisas.

Conhece o mundo.

Fim da história: voce outro aí que nao tem história nenhuma prá contar, fica com vontade de ver uma peca com uma história de verdade. Mas na sua cidade, só tem doce.

2009-06-18T10:48:00.000-07:00

Olha só que engracado: estou enxergando melhor.
Minha advogada me convenceu do perigo que sao essas operacoes à laser. Por isso resolvi apelar prá crendice.
A simpatia é esta: ao levantar, antes de qualquer coisa, abra a janela com vista para o mar ou montanhas e olhe fixamente para o azul. Faca uma oracao ou peca uma bencao ou entoe um mantra ou mentalize algo positivo ou esconjure.
Depois, tome uma ducha de olhos bem fechados.
Ainda à tarde, a vista está que é uma beleza.

2009-06-16T18:29:00.000-07:00

Estava escrito: a memória é bem mais eficaz do que o photoshop.
Para evitar estragos no que delicadamente esculpi, deixo de ver fotos e evito encontros em lugares sugestivos.
Para manter com meu precioso formol o que de mais terno cliquei.

Mesmo porque eu sempre terei 15 anos.

2009-06-16T05:13:00.000-07:00

O meu hotel está perdido entre as montanhas.
E a sua frente está a praca e o coreto.
O Cristo iluminado só nas vestes - um Cristo sem cabeca - salta da escuridao. Mas a bandinha previsível acalma meu espírito: a mesma praca, o mesmo banco, as mesmas flores e o mesmo jardim.
Nós já estivemos de maos dadas nesta praca, em algum tempo suspenso pelos doloridos prendedores de minha memória.

2009-06-13T14:55:00.000-07:00

Se fico olhando-as por um bom tempo, sei que do que gosto mesmo é das montanhas.
Estou há semanas na estrada, observando todas essas cidades com todas essas línguas e esses jeitos.
Vou gostando de tudo, mas cansando de tudo.
Agora aqui, diante desta serra que amo como se vivesse há séculos por aqui, entendo que é aqui que quero ficar. Diante desta imensidao sem palavras, tudo já me foi dito.
Eu sei que o mar também me fala muito, mas como as pessoas, às vezes fala demais.
As montanhas me escutam. Nao é só disso que precisamos?

2009-06-10T15:40:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=nj8td0WxFi4

"belos dias contigo sao deliciosos
deliciosos como o caminho até a estrela da manha
eu os celebro como dias de festa
quando eu sempre aprendo algo novo contigo
no momento, te conhecer é o melhor
te conhecer é o melhor que eu tenho
me perdoe, mas eu digo mais uma vez
pronunciar o teu nome é o melhor que posso fazer

eu nao conheco nada
tao bonito quanto voce"

ich kenne nichts das so schön ist wie du
(Xavier Naidoo)

2009-06-09T15:07:00.000-07:00

Mais uma cidade, só. E chega ao fim mais uma turne.
Quando eu cantar amanha à noite, na capital do país viquingue, fecharei mais um ciclo.
Porque pretendo fazer uma longa pausa para rever o repertório. Todas as músicas que canto falam de um tema só e acabam deixando o público enfastiado. Eu nunca me canso, repetiria minha ladainha por mais alguns meses.
Para evitar o esquecimento, pararei no auge. Contra todos os fatores favoráveis. Mesmo percebendo que com o clima mais ameno, até minha pele ajuda.
E voce sabe que cantora precisa estar bonita, com cara de saúde. Tom errado ninguém percebe. Basta estar de vestido, cabelos longos, boca vermelha. Os olhos sao todos meus.
E eu continuo precisando deles.

2009-06-09T12:53:00.000-07:00

Gosto de pensar que nao contar a todos o quanto amo quem amo acrescenta um pouco mais de amor a esse meu amor por voce.
Eu te poupo de carregar esse peso: ser amado por mim.
Isso é o que resta de altruísmo em mim. E é para voce.
É claro que sei que voce sabe que te amo. Deixo isso claro no olho com que te olho, quando te vejo. E mais claro ainda na voz com que canto, já que é mesmo só para voce que canto.

(R., o amor é uma pedra, sim. Uma preciosa, como as que o meu filho me dá.)