Discurso é bom
e eu gosto.
Você não.
Só fala da boca pra fora.
Eu não.
Eu gosto da fala é na lata
e da ação.

Você não está
em nenhum lugar,
além do nome tatuado,
da caixa de pequenas memórias,
da cicatriz que eterniza a dor,
do meu  profundo amor.

Recorro ao acaso, por medo dos temporais.
Não me sustento mais sobre meus pés.
Não sei mais andar na chuva
sem molhar o avesso de minhas roupas.
Escuto: estou com fome.
Entrego o pão ao menino e sei que não fui eu.
Não sinto fome nem dor.
Aguardo tua vinda,
pois neste mundo não caibo mais como quem fui
nem como quem sou.
Preciso de tua terra prometida.
Vou comer então seus frutos,
criar forças para plantar e colher.
Por enquanto, não colho.
Tenho medo de plantar
para ver tudo levado mais uma vez pelo temporal.