Quero explicar para encerrar o assunto:
quando estou naquela esquina é que sou homem.
Venho lá do Alto,
cansada de todo aquele mau gosto sufocante,
suando, chorando todo o passado mal sonhado:
pizzaria, revendedora, plásticos, drogaria,
pastelaria, fraturas, revistas.
Nem olho pra esquerda,
não fui eu.
Vou descendo afobada,
falta fôlego, falta vontade de olhar para o Oswaldo Cruz.
Não penso em saúde, nem em amor.
Vou no embalo,
focalizando o ponto onde desemboco e me espalho.
Não há balcão, nem aluguel pra pagar,
nem caso de mau amor que possa competir.
É só lá.
Entre o Correio e o prédio da Federal
sinto que entro na cidade.
Sou fálico, sou eu.