A palavra que você não vai dizer.
E que te põe mais uma vez a caminho do bar da esquina.
Dela você não foge. Não vai conseguir engolir.
Fica lá no livro que você está lendo,
nas páginas ímpares e nas pares.
Você ouve na música que toca na estação,
enquanto espera o trem.
Embaixo da data da foto escolhida pra carteira.
No café preto mal adoçado,
na demora desse silêncio.
Ela não te deixa e você não bebe o nó da tua garganta.
Não importa o quanto beba.
A palavra já se fez carne e habita entre nós.